(aquela velha sensação de que toda a unanimidade é tola...)
Eu estou piegas ou aquela canção ainda me faz chorar?
(aos que não foram ainda contaminados com o terrível vírus da pseudo-lucidez)
Eu falo demais, ou demoraram a entender o que a primeira palavra disse?
(sim... a coisa é bem simples, mas repetimos as mesmas palavras quando nossos olhos já disseram tudo)
Eu magôo ou você se permitiu?
(os dois...)
Onde estão os sinais que não enxergo?
(escondidos e aprisionados nas ideias atemporais de que o passado é presente e o futuro foi ontem)
A vida é uma biblioteca ortodoxa com aquela placa de silêncio enorme.
Então se for crime gritar, me condene logo.
Leve-me à masmorra ou à forca.
Não avise que vai me "matar": ou mate ou morra.
Pois a masmorra desabará pelo meu grito.
E a forca desatará pelo meu suor.
Mas, pode apostar que eu vou e chego lá!
A mão estará aqui, mesmo com o "aperto opcional".
A minha Verdade agora é maior que minhas dores.
...
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